LIBROS DE SANGRE, de Clive Barker

Goreando voy, goreando vengo. Como otros grandes de, diríamos, género (pongamos Lovecraft o P. K. Dick), Clive Barker no es que sea precisamente un virtuoso de la pluma (no pun intended), y tampoco es que acierte siempre, no ya en el conjunto de su irregular carrera, sino ya dentro de una misma obra, aun tan heterogénea, por naturaleza propia, como una recopilación de relatos como la que es el caso, pero, qué quieren que les diga, mazapanes: por los Libros de sangre hay que pasar como por el canal de nacimiento, y con la misma indeterminación, pese a los esfuerzos, puesta en el resultado.